Profluentiae

Et je m'égare à nouveau .

Depuis ces derniers jours, la pluie tombe. C'est toujours pareil, on finit toujours par replonger; par se redemander qu'est- ce qu'on est en train de foutre, si on est sur le bon chemin, à quoi mène ce chemin, qu'est- ce qui se passe si je lâche tout? Est - ce que la chute est si mauvaise? Ni y a -t-il donc aucun moyen de trouver un bonheur pénétrant & plus éphémère que celui déjà aperçu? Que va -t- il se passe? Et que se passerait- il SI ? Est - ce que tout ça a un sens?
Est- ce qu'il faut se mettre en danger pour que l'être aimé se révèle à nous? Pour voir SI...
Est -ce que tu m'aimes ?


En fait, on est tous des survivants aux attentats. Les attentats du cœur. ça vous tombe sur le coin du visage quand vous vous y attendez le moins, parfois quand vous vous y attendez aussi et ça vous laisse blessé. A vie. On est tous de grands blessés. Et jusqu'à ce que le cœur pourrisse ou rencontre la sœur de son âme, on vieillit, on vit.
Le bonheur, ce n'est pas vivre ,c'est revivre. La vie quotidienne, ce n'est pas vivre, c'est survivre. Et en attendant le bonheur, on survit, heureusement qu'il y a ces quelques baisers , ces quelques regards parfois, ces quelques bouteilles, et le chocolat ...

La pub nous fait courir après des voitures et des fringues. On fait des boulots qu'on déteste pour se payer des merdes qui nous servent à rien. On est les enfants oubliés de l'histoire mes amis. On a pas de but ni de vraie place. On a pas de grande guerre, pas de grande dépression. Notre grande guerre est spirituelle. Notre grande dépression, c'est nos vies. La télévision nous a appris à croire qu'un jour on sera tous des millionnaires, des dieux du cinéma ou des rockstars... mais c'est faux, et nous apprenons lentement cette vérité. On en a vraiment, vraiment plein le cul.


Fight Club

Sentant venir la mort, le photographe a dit entre ses dents :

.

Tu me manques.

"Je sais, nous n'avons jamais atteint des sommets... Je le sais , je le sais ".

De l'alter- égo à l'atterrissage.
La chute facile. Fatale. Prévue.
Le soleil s'éteint & tu te couches.

Coucher avec l'oubli. Pour ne pas oublier.
Encrer en soi l'erreur. Car l'erreur est humaine.
Et qu'on voudrait bien l'être. L' humain.

Raser le crâne des anges serait apocalyptiquement jubilatoire.
Et que si l'Amour existe, qu'il s'évade de l'adieu .
Je me condamne à la vie.

La Folie, c'est l'espoir.

Les cheveux emmêlés , démêlés ,
Comme un soufle sur ta main.
Le cerveau halluciné, hallucinogené ,
J'ai peur.

Et tes yeux ,
Dans le vide de ma tête
Ont gardé l'étrange fragilité de l'instant.
Tes pupilles, c'est le firmament.

La Beauté des mots ne se lit pas, elle s'écoute d'abord.
J'ai le coeur qui tombe quand Il veut qu'on baise sur sa tombe.
J'ai les yeux qui crèvent.